柬硯兄錢子泉先生

在日夜流淌的長江岸邊，
煙囪的黃煙，
為我們緩緩勾勒，
下雪天暮色的凄涼。


一個個榜樣都來過了，
一個個完整的暮色也來過了，
就像這幢只剩下十幾根大柱子的建筑，
從來沒有被我們理解過。


雪地里裸露的鐵軌，仿佛窮酸的孤兒，
這窮酸一直延伸到遠(yuǎn)方，
讓我看見那站在枕木上，
兩頰落滿煤灰的鄉(xiāng)下婦女。


她就像深埋在地的靈秀的長窗，
像死去的文廟里砸碎的石碑，
要求我們俯在雪地上回憶，
用這漫天的雪花，用湖面上的兩只飛鳥。


它們上下追逐，
像長久以來的失落。


為了撫平這種對立，
一個個榜樣都來過了。


攀升的臺階通向的圣賢的所在，
傳不下去了，
高聳的杉樹融入灰色的天空，
這是我們再也寫不出的一首硬朗的詩。


為什么我會不安，
看著那石碑上，
用嫻靜的書法撰寫的“孝”字？


為什么我要注視這自由的雪花？


在暮色一樣消歇的大地上，
幾扇歪歪扭扭的長窗，
幾個砸碎的石獅子，
只是一陣封建的殘余。


人們在寂靜中交換著蔬菜和錢幣，
裝卸工把凍僵的豬肉甩向卡車。


白口罩下，為大雪而生的女孩子，
人們依然有為一場大雪而生的眼睛。


在日夜流淌的長江岸邊，
寂靜的雪花為我們緩緩勾勒著，
這個小城的暮色的凄涼，
這是我們用苦水盼來的一場大雪。